— Это была тупая шутка. Дебильный спор по-пьяни! — голос Марка за дверью глухой, сдержанный… но я знаю этот тон. Он на пределе.
— Даш, открой дверь!
Я не отвечаю. Складываю вещи в чемодан — медленно, машинально.
— Не оправдывайся, — говорю я ровно, чужим голосом. — Не стоит делать из меня дуру.
— Выйди. Мне нужно собраться.
Он смотрит. Секунду. Две.
А потом… взрывается.
Шаг — и мой чемодан оказывается у него в руках. Я не успеваю выдохнуть, как он бросает его в стену. С треском летит молния. Разлетается зубная щётка. Моя футболка падает на пол, как белый флаг.
Я замираю. Стою, как вкопанная. Как девочка, загнанная в угол.
