— Мы живем просто как соседи. Словно по инструкции. Пункт первый, второй, третий, — выдает муж.
— Это называется стабильная жизнь, Одинцов.
— Это называется рутина, Люба!
***
Спустя двадцать лет брака муж сказал, что наигрался в семью. Я его не держала. Плакала в темноте, пока никто не видит. Умирала, но не показывала этого никому.
Два года безрезультатных попыток начать жить заново, воскреснуть, почувствовать хоть кроху счастья. Я не нашла лучшего решения, кроме как уехать, вернуться к своим истокам.
И каково же было мое удивление, когда однажды утром…
— Одинцов, какого хрена ты поселился в соседнем доме? — воплю на бывшего мужа, который беззаботно попивает утренний кофе, лежа в шезлонге на соседнем участке.
— Одинцова, не вопи. Восемь утра! — заявляет он абсолютно спокойно.
— Я больше не Одинцова, — цежу сквозь зубы.
Бывший муж стягивает с носа очки и дергает бровью:
